Recapitulando, por 'El bebedor de los arroyos'...

  

 
  
Casi... veinte años... no es nada; de acuerdo, mas...

Esta persistencia tratando de mantener lo insostenible solo corre pareja, siempre, con el firmísimo andar fluyendo que a diario podríamos -tan bien, y muy clara mente...- descubrir en todas nuestras cosas.

Pero, aun así, estate solo aquí en lo que ahora estás... Y enterándote...
  

 

Yendo de Fondeo as Morrendas xunto Ribeira de Piquín o Santalla d' Oscos

    

 

“ A D V E R T E N C I A (…)

 

'Ya ni siquiera presentimos                

y luego nos quedamos asombrados...'
  

Vladimir Holan                               

    

    He ahí (…)

    el tramposo Edipo, tiranos jugando como attilas de Novecento (…)

    Y ahora tú, amigo solitario, busca que te busca (…)

    En ascuas como ellos, también tú, rebuscando (…) 

    Deja que caiga fuego (…) No permitas que fallen los oráculos.

    Ni que avance hasta tu ahora ningún hombre sin recuerdos.

I

   (…)

   Vi que el abandono sucedía en aquel instante en que por él me

   preguntaba.

   Vi que las cosas terribles que en mi mano imaginaba ya habían

   ocurrido.

   (…)

II

   Pues, realmente, ¿cuándo sucedió cuanto ocurrió a espaldas de 

   Edipo, el harapiento?

   El momento en que sótanos desvelan los sucesos, ¿no es acaso

   el tiempo único de los acontecimientos?

   (…)

 

III

 

   (…)

   ¿Podrías jurar tres veces que ningún tambor les precedía?

   ¿O es que no hacen ruido los saleros al caerse boca abajo?

   Y si a la hora de los postres ya nadie decía una palabra, ¿cómo es

   que no oíste a los gusanos trabajar en las manzanas?

 
 

 

IV

(…)

Y no se oyó.

Y fue anterior al que pronuncian las vasijas o (…) contra el suelo.

(…)

V

Se oía.

(…)

Y entonces (…)

 

VI

(…) ¿eras o no eras un verdadero amante de acertijos?

 

IX

(…)

¿Y aún quieres preguntarle al suelo dónde está el pasado?

X

El silencio,

el que contrata a sus peones por los alrededores del miedo

y los pone a trabajar para el olvido.

(…)

A veces me pongo a recordar cómo era aquel silencio anterior a

la rotura de las lilas, porque todavía no era abril en las afueras

y en algunos comedores los cubiertos nos rozaban levemente,

evitando los feroces modos del metal contra la médula.

(…)

XI

(…)

Pregúntale a la nieve por qué fue ella quien se quedó de piedra.
 

  

 

  
           XII

 

El camino que se estrecha entre las peñas deja escaso sitio a 

la razón: nadie entra ahí a discutir qué es lo primero.

(…)

¿Vienen o van a Delfos tus caballos? (…)

 

XIII

(…)

Más de uno se sacó los ojos.

 

XIV

(…)

Ver, no ver. Amar, no amar. Ni siquiera tal distribución en la

memoria compone una balanza que indulte el alba.

(…)

XV

(…)

¿Los ojos? ¿Y qué harán los ojos? ¿No ves que es ya insufrible 

tanta claridad?

XIX

Nada, ni siquiera la vergüenza, cambia una verdad ya terminada.

Es la limpia llanura mate de los puzzles acabados veinte veces.

Por eso, nada. Ni un pelo de punta ante las fotos reveladas con

retraso.

(…)

XX

En la triple encrucijada de los fines de semana cualquier nube se

aprieta y se hace ojo que faena en los cestos de carbón.

Lo urgente es darse cara a cara con un ángel cuyo rastro está

encerrado en las leñeras.

(…)

Tu reflejo, en los ojos del ciego, es una hoguera hipnótica de ideas y

poemas.

Ya no vives de sentimientos ni de hechos.

XXII

(…)

Tienes que pasar por esto, respondió (…) Y no cuentes con

nada más para ponerte en marcha.

Pero, una y otra vez, De esta tierra arrójame ya cuanto antes,

insistía el ciego.

(…)

 

XXIII

(…)

¿Y el resto? ¿Y todo lo que dejabas para después de la muerte?

(…)

 

XXIX

(…)

Una y otra vez el mismo verso de vuelta abriendo el suelo: ¿valió

la pena, viejo, de veras conocer valió la pena?

(…)

 

Por Vilagocende, al pie de actual gran fervenza
 

 

XXXIII

¿Eres o no eres, viejo, el resumen de tus hechos?

(…) 

 

XXXVI

Sólo son vestigios de peligro lo que te hace vivir de nuevo:

La mirada que te agarra o azuza el paso, la que inmóvil permanece

frente a ti como los pozos.

La que ya no puede ser para olvidar, la que brilla en los brocales,

deslizantes, poro a poro.

La que te hace saber de nuevo que no hay más luz que la que sube

presentida, ni mayor dolor que ese quietismo sin excusa en los

cubos y poleas del silencio.

(…)

 

XXXVII

Eres, viejo, el bebedor de los arroyos: el infante entablillado que  

con teas incendiarias se desbocó una noche hasta unos ojos.

(…)

Eres el bebedor de los arroyos, recuérdalo. No vuelvas a temblar en

julio por la gota fría de unos vientos propios del invierno,

ni vuelva la memoria a ser consecutiva de los días venideros.

(…)   ”

  

[ extractado a Mª Ángeles Maeso: ‘El bebedor de los arroyos’, 2000 ]