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No lo digo yo; ya fue Jorge Guillén (que definía el surrealismo como “una invitación al riesgo de la libertad imaginativa”...) quien supo explicarlo, tan bien, entre otras inefables verdades de su 'Cántico -5º/ Pleno ser-'. Ahí releemos la exacta descripción de nuestros mejores pasos perdidos, así entre carihuelas como en sendas, pistas, caleyes y veredas o por otros caminares haciendo las huellas inéditas aún.
No sabe adónde va.
Ni le orienta la nube
próxima que en el cielo
se aísla, ni conduce
por sí mismo sus pasos.
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Le impulsa la costumbre
de pisar y avanzar.
Le impulsa la costumbre
de pisar y avanzar.
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Nada tal vez más dulce
ni de mayor consuelo
que las tardes de un lunes
cualquiera paseado
de pronto. No transcurre
la hora. Permanece
con todo su volumen
bajo la mano aquel
tiempo sin norte, dúctil,
propicio a revelar
algo impar en el cruce
de unas calles. ¡Perderse,
hacerse muchedumbre!
Nada tal vez más dulce
ni de mayor consuelo
que las tardes de un lunes
cualquiera paseado
de pronto. No transcurre
la hora. Permanece
con todo su volumen
bajo la mano aquel
tiempo sin norte, dúctil,
propicio a revelar
algo impar en el cruce
de unas calles. ¡Perderse,
hacerse muchedumbre!
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Pero todo ello retiene solo pálidos reflejos de lo que -más rico, y duradero, siempre- podemos volver a disfrutar, natural mente...
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Anteayer subiendo circo del Mediano, pie de la Najarra
Anteayer subiendo circo del Mediano, pie de la Najarra.
¡Qué serena va el agua!
Silencios unifica.
Espadas de cristal
a la deriva esquivan
-lenta espera- sus filos:
el mar las necesita.
Silencios unifica.
Espadas de cristal
a la deriva esquivan
-lenta espera- sus filos:
el mar las necesita.
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Pero un frescor, errante,
por el río extravía
voces enamoradas.
Piden, juran, recitan.
¡Pulso de la corriente!
¡Cómo late: delira!
Pero un frescor, errante,
por el río extravía
voces enamoradas.
Piden, juran, recitan.
¡Pulso de la corriente!
¡Cómo late: delira!
.
Bajo las aguas ciclos
íntimos se deslizan.
La corola del aire
profundo se ilumina.
Van más enamoradas
las voces. Van, ansían.
Yo quisiera, quisiera...
Bajo las aguas ciclos
íntimos se deslizan.
La corola del aire
profundo se ilumina.
Van más enamoradas
las voces. Van, ansían.
Yo quisiera, quisiera...
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Todo el río suspira.
Todo el río suspira.
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Te encuentro cargado... de poesía.
ResponderEliminarLa Najarra, nunca subí a ella, pese a pasar a sus pies.
Un abrazo: PAQUITA
Vaya, muy oportuno es hoy ese recordatorio del "Nada tal vez más dulce ni de mayor consuelo que las tardes de un lunes cualquiera paseado": al acabar la jornada podremos practicarlo y no vendrá mal tampoco algo de Poesía, como "lo más necesario, que son gritos en el cielo y en la tierra son actos"...
ResponderEliminarSí, digámoslo de nuevo todo con Gabriel Celaya:
ResponderEliminar"Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las VERDADES: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los POEMAS que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo. POESÍA para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros CANTARES no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos ACTOS, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, ARMA cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son MÁS que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos."