viernes, 28 de noviembre de 2014

¿Mi c@lor favorito? ¡Pues el... verte, hoy... es!


No será nada nuevo, mas nos lo supo confesar Pilar Eyre, explícita mente...
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Y la [sin]razón, seguro tendría mucho que ver con lo tan bien recordado por poeta Castellano-Manchego rec@stado desde hace más de medio siglo en Barcelona; o sea, José Corredor-Matheos:
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Ninguna razón...

No hay ninguna razón
para estar triste; 

ninguna razón
para estar triste,
ni para estar alegre. 


No hay razón para nada.

Y sé feliz así.

(de su 'Carta a Li Po'...)


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Todo será ceniza

Ceniza.
Pero ahora,
qué plenitud.

Todo, en vuelo.

Y tú,
sabiéndote ceniza,
pero ardiendo.


*****
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Poco antes que Pompeya quedara destruida para siempre, las gentes paseaban, bebían y cantaban o leían a Ovidio. Ahora tú mismo vives como si todo fuera a seguir siempre así, aunque no ignoras que el volcán ha empezado ya a rugir. sigue paseando. Puedes beber, cantar o leer al poeta que prefieras, mas no olvides que vives en Pompeya y la historia está siempre repitiéndose.
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***** 
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El presente, lo único que tienes, es igual a la nada. Pero quizá podrías cogerlo por sorpresa y encerrarlo después en una jaula y, con mucha paciencia, esperar a que cante. Se dice que un presente con una hermosa voz es el bien más preciado.
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. .
Que sea primavera
cuando escribas
y el día, como hoy,
tenga un sol cuya luz
no proyecte más sombra
que la que dan las alas
de los pájaros.
Que tus pasos te alejen
más de ti
y que cada palabra,
cada verso,
sea lo que esperabas
y no acababa nunca
de llegar.


(del libro definitivo, 'Sin Ruido'...)



3 comentarios:

  1. Entre los campos, yo
    soy la ausencia
    del campo;
    esto es
    siempre así.

    Donde quiera que sea,
    seré lo que falta.

    Cuando camino
    hiendo el aire
    y luego
    acude aun más
    a llenar aquellos espacios
    en los que ha estado mi cuerpo.

    Todos tenemos
    razones
    por las que movernos.

    Yo me voy moviendo
    para dejar las cosas intactas.

    (Del poemario "Durmiendo con un ojo abierto",
    de Mark Strand: Canada 1934 -Brooklyn 2014)
    .

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    1. Muy oportuna esta cita hoy, al írsenos Mark, de su propia voz: http://vimeo.com/38381880

      POEM OF THE SPANISH POET

      "In a hotel room somewhere in Iowa an American poet, tired of his poems, tired of being an American poet, leans back in his chair and imagines he is a Spanish poet, an old Spanish poet, nearing the end of his life, who walks to the Gadalquivir and watches the ships, gray and ghostly in the twilight, slip downstream. The little waves, approaching the grassy bank where he sits, whisper something he can’t quite hear as they curl and fall. Now what does the Spanish poet do? He reaches into his pocket, pulls out a notebook, and writes:

      Black fly, black fly
      Why have you come

      Is it my new shirt
      My new white shirt

      With buttons of bone
      Is it my suit

      My dark blue suit
      Is it because

      I lie here alone
      Under a willow

      Cold as stone
      Black fly, black fly

      How good you are
      To come to me now

      How good you are
      To visit me here

      Black fly, black fly

      To wish me goodbye"

      (publicado la 1ª vez en 'Salmagundi' magazine)
      .

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  2. Lo mejor en representación teatral madrileña del año, acaba mañana, desde La Abadía: el gran Casablanc a solas con un hermoso discurso poético del ex-director para festivales dramáticos en Avignon, o sea, Olivier Py; su 'Hacia la alegría' es como 'La vida es sueño' y 'El gran teatro del mundo' en versión del siglo XXI, una pesadilla durante la noche insomne de un singular arquitecto con registros más políticos o urbanísticos que otra cosa...

    Lo mejor del ciclo internacional 'Cities con stage'. Qué pena perdérselo, quien al final no lo haya visto!
    .

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